Tarde de julio

En un lento suspiro me pierdo.

Tus manos frías recorren con lentitud el mapa de mi cuerpo,

La suave caricia de tu piel en mi piel nos transporta,

A un mundo de agonía infinita.

Labios que besan sin tocar,

Susurros tiernos al oído,

Montañas surcadas con la lengua,

Picos duros se alzan en el horizonte.

Bocas jadeantes,

Sedientas,

Arden al unísono.

La humedad de mi cuerpo

Te invita,

Con prontitud,

A conquistarla.

Entierro mis uñas en tu espalda,

Corro al encuentro de tus labios,

De uva,

De sal,

De sudor.

Tus dientes se entierran,

En mi cuello,

En mi pecho,

En mi tierra fértil.

Te hundes,

Lentamente en mis aguas,

Somos un solo cuerpo,

Un solo elemento,

Una sola carne.

Juntos,

Ahogados de placer,

Alcanzamos nuestro destino,

Perdidos en un orgasmo.

Si no quiere sufrir, no se enamore.

El circulo vicioso llamado amor, no encierra nada mas que reacciones químicas, sentimentalismo agridulce, vómitos de cursilerías matutinas (vespertinas y nocturnas también, a decir verdad) casi  como si de un embarazo se tratase, porque si a esto le sumas nauseas de lujuria acumulada en garganta, estomago y partes nobles, definitivamente es un embarazo amoroso.

Después de pasar por todas esas sensaciones achacosas del bebe amoroso llamado “relación”, viene la resaca, el ahogo en sentimientos de culpa provocados por el amor abortado, las horas del amargo despecho, canciones estúpidas, alcohol, una cuenta estratosférica del celular y por supuesto las típicas frases de “muérete maldito” (o maldita según sea el caso).

Realmente no se que sea mas feo, si el amor o el desamor; el amor nos hace sonreír como bobos, vemos y escribimos estrellitas, florecitas y corazoncitos en todos lados, la vida es de color rosa, es mas, ¡hasta el olfato nos mejora considerablemente!

El desamor, nos recuerda que estamos vivos, que podemos sentir dolor y vivimos el sufrimiento, la angustia de un corazón roto que nos trae moquientos y con los ojos hinchados, escupiendo amargura, y escribiendo estos textos para hacer remiendos con ellos de un muy maltratado corazón.

Así que, si no quiere sufrir, no se enamore, 

Si no quiere vivir intensamente una canción de José Alfredo, no se enamore,

Si no quiere volar con los ojos cerrados, no se enamore,  

Si no quiere remendar su corazón, no se enamore,

Si no quiere terminar escribiendo esta clase de textos, no se enamore.

Lovers in bed

Dying,
In despair of your mouth,
Scratching your back wistfully,

In a love poem broken away,
Live.

With lustful teeth,
By checking your skin,
Territorial woman,

Belong

I want your body cinnamon and honey,
Suffocating the tenderness of your breath,
Between my legs.

Find,
Lost in our kiss,
The answer to my prayers,
In silent agony.

Lost my mind.

Is not love,
But a sham,
In a farewell announced
Forgotten within touch.

Cortos

La segunda estación del año

Sonrisas deshilachadas

Ajuares guardados en un baúl

Tesoros en fotos gastadas

Abrazos bajo la sombra de un árbol pirul.

El ángel.

La piel blanca,

Transparente,

Caricias clandestinas,

Honorarios profesionales.

Parásito.

Dientes amarillos,

Aliento de cigarro,

Nariz de manchas blancas,

Asustado,

Estira la mano.

Amor

Ojos de laguna,

Azules, chispeantes,

Pureza de alma,

Manos sanantes.

El poeta

A veces, solo a veces,
Quisiera ser ese poeta español,
Pelón y descarado,
Y escribir un delicioso poema,
Que hable de mi pezón izquierdo,
la leche descremada y Leonard Cohen.

Despotricar sobre las aves, las redes sociales,
Y algún que otro hijo de puta malviviente,
Resurgir entre la gente rara, como un dios pagano,
Precario, diáfano.

Follar hasta cansarme,
Relamerme la piel con sabor a sudor y hembra,
Y gritar: "¡Joder! ¡Coño!" a mis enemigos mas cercanos.

Pero me despierto de mi ensoñación y sigo siendo yo,
Mujer, de alas grandes, con un pezón izquierdo abandonado.

Con la inspiración que deja una noche de vino tinto en soledad, para Hugo Izarra.